a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,
poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva
fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil
árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura
de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes
e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não
se escrevem, Lê-se país e mar e céu esquecido e
memória, lê-se silêncio, sim tantas vezes, poema lê-se silêncio,
lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu
olhar doce de menina, silêncio ao domingo entre as conversas,
silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio
de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema
calado, quem o pode negar?,que escreves sempre e sempre, em
segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.
o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,
a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
o poema é quando eu podia dormir à tarde nas férias
do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu
fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não
conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a
letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do
quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel
e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas
e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças
e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre tudo.
o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama
poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de
si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para
abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo
o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,
é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,
não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são
bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a
raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos
conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um
torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre
os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema
porque a palavra poema é um palavra, o poema é a
carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre
os telhados na hora em que todos dormem, é a última
lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.
o poema não tem estrofes, tem corpo, o poema não tem versos,
tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se
com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e
incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo
para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por
mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares
onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me
olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a
palavra poema, eu, eu só
sei escrever o seu sentido.
dá-me alguma da tua pele terra tu que não me pedes nada e me apareces de noite vestida de nudez pele terra e me abres caminhos para que te conheça dá-me algum do silêncio que me dás para que nele te diga pele terra se de noite me apareces iluminada de muitos pássaros a nascer e a voar a nascer e a voar silêncio pele terra para que te conheça dá-me o que dás a todos e nunca deste senão a mim pele terra tu que me dás os gestos das minhas mãos
a música das minhas palavras que me dás pele terra esconde-te dentro de mim
Alguém joga xadrez com minha vida,
alguém me borda do avesso,
alguém maneja os cordéis.
Mordo devagar
o fruto desta inquietação.
(Alguém me inventa e desinventa
como quer: talvez seja esta a minha condição.)
Bastaria um momento de silêncio
para eu ser feliz:
mas do fundo do palco
uma voz me chama.
Serás tu, amor,
ou é a morte, apenas, que reclama?
Alguém joga xadrez com minha vida,
alguém me borda do avesso,
alguém maneja os cordéis.
Alguém me inventa e desinventa
como quer:
talvez seja esta a minha condição.
Alguém dirige o teatro de sombras
no qual fui ré setenciada.
Finjo entender de tudo:
ando de um lado e outro,
faço gestos com a mãos,
cuspo as sementes do fruto
entalado na garganta
com um grito: Alguém aí pode me ouvir?
Ninguém reage, ninguém tenta aplaudir:
nesse reino todos usam disfarces,
menos a solidão.
no conflito entre o poeta e o filósofo,
ensina Platão que não se deve fixar o sol
porque, depois de o fazer, ofuscados
pelo brilho intenso, não nos habituamos
aos objectos comins, e assim nos perdemos
das coisas reais, após a revelação
da verdade celeste.
ée então que o homem, ainda com o peso
da luz no espírito, tacteia em roda, procurando
a saída, e encontrando apenas as sombras,
que o empurram de um para outro lado,
como um simples boneco, fechando-o
para o mundo inteligivel, de que sente
a nostalgia e o desejo.
por um lado, o filósofo compreende
esta situação, e desenvolve um raciocínio
cujo enncadeado dialéctico o conduz a uma
alegoria: prisioneiro expulso da luz
pelo excesso de luz, o homem sente mais
profundamente a sua miséria, agora que
descobriu a obscuridade e os limites
do mundo, na gruta que o prende. é aqui,
no entanto, que o poeta perturba
a lógica do pensamento.
com efeito, o poema corresponde à luz
do sol, com a sua plena revelação do absoluto,
sem provocar a cegueira. Pelo contrário,
é nele que nos movemos à vontade, sem precisarmos
de saír do mundo para deescobrir a sua evidência,
por outro lado, as suas imagens são um reflexo luminoso
de tudo o que, na realidade, nos parece incompleto
e sombrio. «então», diz o poeta,
«para quê fixar o sol, se as minhas palavras
reproduzem a sua luz?»
«por isso», responde o filósofo, «não tens lugar
na minha república. não convém dar a vista
aos cegos, quando a minha função é guiá-los,
nem dizer-lhes que o sol está ao alcance da mão,
quando é através de mim que o devem
atingir.»
por vezes, o conflito de interesses
sobrepõe-se à razão; e, no erro do filósofo,
a sombra do mundo do mundo impede que a luz da verdade
se imponha no espírito, fazendo com que
a falsa dialéctica se desenvolva até ao fim
mais absurdo.
uma lâmina de ar atravessando as portas. Um arco, uma flecha cravada no Outono. E a canção que fala das pessoas. Do rosto e dos lábios das pessoas. E um velho marinheiro, grave, rangendo o cachimbo como uma amarra. À espera do mar. Esperando o silêncio. É outono. Uma mulher de botas atravessa-me a tristeza quando saio para a rua, molhado como um pássaro. Vêm de muito longe as minhas palavras, quem sabe se da minha revolta última. Ou do teu nome que repito. Hoje há soldados, eléctricos. Uma parede cumprimenta o sol. Procura-se viver. Vive-se, de resto, em todas as ruas, nos bares e nos cinemas. Há homens e mulheres que compram o jornal e amam-se Como se, de repente, não houvesse mais nada senão a imperiosa ordem de (se) amarem. Há em mim uma ternura desmedida pelas palavras. Não há palavras que descrevam a loucura, o medo, os sentidos. Não há um nome para a tua ausência. Há um muro que os meus olhos derrubam. Um estranho vinho que a minha boca recusa. É outono a pouco e pouco despem-se as palavras.
Este poema de amor
é bilhete sem destino
Não sei a quem entregá-lo
Não há nome no envelope
nem rua, nem direção
Ternura jogada fora
saudade apenas, sem fatos
que se possam recordar
este poema de amor
reincidente e insano
joga sal no oceano
transpira lençóis de insônia
esboça os traços de um rosto
traceja a forma de um corpo
apaga, torna a fazer
Vento vago que levanta
e logo depois deposita
palavras soltas, papel
este poema,
eu mesma,
este poema é ninguém.
Lá na minha rua eu podia ser tudo... Bandida, mocinha, princesa, rainha... E quando vencia qualquer brincadeira, Eu era aclamada de "a heroína"!
Lá na minha rua eu podia ser tudo Ter asas, voar, ser um passarinho... Em árvores pousar, construir o meu ninho, Cair, machucar e voltar a sonhar.
Ser bruxa malvada, uma feiticeira, Pular e gritar ao redor da caldeira Ver olhos de espanto de uma criançada, Fugindo correndo da tal caldeirada.
Lá da minha rua eu podia ver tudo, Um céu pintadinho de estrelas-cadentes, A lua pertinho do final da rua, Piscando, sorrindo, mostrando-se nua.
Lá na minha rua deixei registrada Uma infância feliz, onde podia tudo, Rua de pedrinhas, de luz, de brilhantes... Rua dos meus sonhos, meu marco, meu mundo!!!
Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação...
A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.
Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.
E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
-onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino
**
Chove...
Mas isso que importa!,
se estou aqui abrigado nesta porta
a ouvir a chuva que cai do céu
uma melodia de silêncio
que ninguém mais ouve
senão eu?
Chove...
Mas é do destino
de quem ama
ouvir um violino
até na lama.
Não sou a areia
onde se desenha um par de asas
ou grades diante de uma janela.
Não sou apenas a pedra que rola
nas marés do mundo,
em cada praia renascendo outra.
Sou a orelha encostada na concha
da vida, sou construção e desmoronamento,
servo e senhor, e sou
mistério
A quatro mãos escrevemos este roteiro
para o palco de meu tempo:
o meu destino e eu.
Nem sempre estamos afinados,
nem sempre nos levamos
a sério.
Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.
Sentimo-nos coisas poucas
perante a glória descarada de quem amamos.
Quem ama não passa de um
recém-nascido, que recém-nasce todos os dias.
Hoje não é diferente.
Hoje é o dia, no ano de 2000, em que tive a sorte de me
casar com a Maria João, cega, linda e enganada nesse momento como até agora,
graças a um Deus que privilegia os que não merecem.
Os casamentos estão para os números e para a sorte como as rifas e as lotarias.
Havendo amor, passa-se a semana a pensar que se vai ganhar e depois há um dia
em que se perde - quando há discussões - seguido de mais uma semana com uma
nova esperança. O amor está lá sempre, quer se ganhe ou se perca. O amor corresponde
ao jogo em si.
Há jogos sucessivos com resultados diferentes, mas o jogo é
sempre o mesmo. Aos jogadores apenas se pede o impossível, facilmente
concedido: acreditar que podem ganhar.
Estamos casados há 11 anos. Passaram num
instante. Pareceram mais do que 11 dias, mas menos, muito menos do que 11
meses.
Dizem que os números não querem dizer nada. Mas querem. Nós é que nem sempre
queremos que eles nos digam o que querem dizer. A Maria João e eu somos o
número 11. Cada um, para ser 11, é inseparável. Sozinho, eu era só um.
Meramente somados, não seríamos mais do que dois. Onze somos nós, um ao lado do
outro, um número único, que tem uma tabuada reconfortantemente previsível,
geminada e ecóica.
[…]!
Miguel Esteves Cardoso, in 'Jornal Público (30 Set 2011)'
Inflama-me, poente: faz-me perfume e chama; que o meu coração seja igual a ti, poente! descobre em mim o eterno, o que arde, o que ama, ...e o vento do esquecimento arraste o que é doente!
[era suposto eu aprender primeiro a escrever, para só depois começar a publicar aqui palavras minhas, tenciono cumprir, hoje é uma excepção, uma vez sem exemplo e apenas porque aqui todos me lêem...]
... escusando-me a qualquer tipo de comentários e por via de
sucessivas e incómodas mensagens que recebo, quero de maneira simples esclarecer publicamente que:
- Não tenho página ativa no Facebook, não gosto (já o disse
milhentas vezes)
- Não sei quem são: Liberta, Lena nem Vera (pelos vistos com página no Facebook e há quem jure que sou eu)
- Não tenho nenhum blog em atividade, nem antigo nem novo,
para além do Vento, do Porto de Abrigo e do Pianíssima, nem faço a mínima ideia
que blogs novos são esses que andam por aí e me acusam de ser meus.
- Esclareço ainda que tenho essas mensagens recebidas escritas e guardadas na memória de um telemóvel; perceba-se que há largo tempo que não permito anónimos nos blogs, quero com isto dizer que esta cena já vem de longe…[não foi por acaso que Tarde de Música e Mimos de/para os Amigos saiu do ar]
Quando não me reduzo a um silêncio lúcido e corrosivo em
situações como esta, que são de uma cobardia a toda a prova, sou por vezes
azeda, é verdade, quando as pessoas ultrapassam os limites do bom senso, não sei mudar isso, nem quero, porque penso que como toda a gente também tenho direito à minha indignação e protesto.
Peço desculpa a todos os amigos pelo conteúdo desagradável
desta publicação, para mim urgente de fazer-se já que desconheço o conteúdo das ditas páginas; é que as palavras posso lê-las, mas as vozes não se fazem ouvir...
Um abraço imenso a quem me acarinha.
E... um lamento, apenas um lamento aos julgadores inconsequentes.
