..."PLAY IT SAM..."

CASABLANCA

Não era um bar de Kashbah, mas um café

em Leça da Palmeira (pequena vila ao norte

do país), a tua voz aqui me leva lá

O resto: é só mudar na gente aqui

a roupa ocidental para barba e burel,

vislumbrando punhal entre mil panos

O resto: é só virar a cor do espectro

para branco e cinzento - já agora

em lugar daquela mesa, organizar piano (em contraponto)

O resto: é só subir a temperatura

uns vinte graus (ou mais) disfarçar a ternura

como, há cinquenta anos, esses dois

O resto: é inventar em Leça da Palmeira,

no meio de nevoeiro tão imenso,

um olhar tenso a disfarçar-se brando

(um poço de desejo, e ventoinha em avião de espanto)

Nas mesas do café de Leça da Palmeira:

Casablanca voando, e à medida que o tempo

se desfaz imenso: um saxofone brando,

deixar junto do verso a promessa do nada

que não houve, mas se senta ao piano

repete, como em sonho, a mesma melodia

- traduzida em inglês: toca outra vez e outra,

que nem Kashbah aqui, mas bem podia

ser a tua voz (num registo final)

AnaLuísaAmaral

A CHAMA NA TUA FRONTE...

A chama na tua fronte
trazia confiante uma dor pura
íntima da luz e dos teus passos.

Com o rosto graduado de bênçãos
viste o que cresceu no sangue
e no poema

a medida remota de cada céu.

de: Vasco Ferreira Campos

[O CORAÇÃO SABE]

QUEM AMA A LIBERDADE CONHECE QUE É IDÊNTICA

Quem ama a liberdade conhece que é idêntica
a verdade e a não-verdade o ser e o vazio
e por isso na sua celebração a metáfora expande-se
na liberdade de ser a ténue sabedoria
desse momento e só desse momento em que o arco cresce
Há então que procurar a chuva dessa nuvem
ou desdizê-la não para o nosso olhar
mas para um outro rosto de areia que cresce no vazio
e poderá ser de pedra ou de ouro ou só de uma penugem
O poema é o encontro destas duas faces
de nenhuma substância quando no vazio do céu
os anjos se diluem com as mãos despojadas

António Ramos Rosa
[As espirais do silêncio]

ESTOU ESCONDIDO NA COR AMARGA...

estou escondido na cor amarga do
fim da tarde. sou castanho e verde no
campo onde um pássaro
caiu. sinto a terra e orgulho
por ter enlouquecido. produzo o corpo
por dentro e sou igual ao que
vejo. suspiro e levanto vento nas
folhas e frio e eco. peço às nuvens
para crescer. passe o sol por cima
dos meus olhos no momento em que
o outono segue à roda do meu tronco e, assim
que me sinta queimado, leve-me o
sol as cores e reste apenas o odor
intenso e o suave jeito dos ninhos ao
relento

de: valter Hugo mãe

ESTAR SÓ É ESTAR NO ÍNTIMO DO MUNDO

entre sons minuciosos que inclinam

a atenção para uma cavidade mínima

E estar assim tão breve e tão profundo

como no silêncio de uma planta

é estar no fundo do tempo ou no seu ápice

ou na alvura de um sono que nos dá

a cintilante substância do sítio

O mundo inteiro assim cabe num limbo

e é como um eco límpido e uma folha de sombra

que no vagar ondeia entre minúsculas luzes

E é astro imediato de um lúcido sono

fluvial e um núbil eclipse

em que estar só é estar no íntimo do mundo

António Ramos Rosa

"Poemas Inéditos"

O POEMA

UMA LIÇÃO DE DESENHO

O meu filho coloca a sua caixa de pintura à minha frente
E pede-me que lhe desenhe um pássaro.
Mergulho o pincel na cor cinzenta
E traço um quadrado com fechaduras e grades.
Os seus olhos enchem-se de surpresa:

"... Mas isto é uma prisão, pai,
Não sabes desenhar um pássaro?

E eu digo-lhe: "Filho, perdoa-me.
Esqueci-me da forma dos pássaros.

O meu filho coloca o livro de desenhos à minha frente
E pede-me que desenhe uma espiga de trigo.

Pego num lápis
E desenho uma arma.

O meu filho desdenha da minha ignorância,
perguntando,
"Pai, não sabes a diferença entre uma espiga de trigo e uma arma?"
Eu digo-lhe: "Filho,
uma vez usei a forma da espiga de trigo
a forma do pão
a forma da rosa
Mas nestes tempos duros
as árvores da floresta juntaram-se
aos homens da milícia
e a rosa veste uniformes escuros

Neste tempo de espigas de trigo armadas
de pássaros armados
de cultura armada
e de religião armada
não se pode comprar pão
sem encontrar uma arma no interior
não se pode colher uma rosa do campo
sem que os seus espinhos nos arranhem o rosto
não se pode comprar um livro
que não vá explodir entre os nossos dedos."

O meu filho senta-se à beira da minha cama
e pede-me que recite um poema
Uma lágrima cai dos meus olhos para a almofada.
O meu filho apanha-a, surpreendido, dizendo:

"Mas esta é uma lágrima, pai, não é um poema!"

E eu digo-lhe:

"Quando cresceres, meu filho,
e aprenderes o 'diwan' da poesia árabe
descobrirás que palavra e lágrima são gémeas
e que o poema árabe
não é mais do que uma lágrima chorada por dedos que escrevem."

O meu filho pega nos seus pincéis,
a caixa de pinturas à minha frente
e pede-me que lhe desenhe uma pátria.

O pincel treme nas minhas mãos
e eu afundo-me, chorando.

Nizzar Qabbani 

Escritor sírio, considerado um dos maiores poetas árabes. Do amor e da política.Morreu em Londres onde vivia, aos 75 anos, em Maio de 1998. Notabilizou-se com obras eróticas que quebraram tradições literárias no Médio Oriente, pela defesa da emancipação das mulheres. As suas palavras ficaram imortalizadas nas canções da egípcia Umm Kulthoum e da libanesa Fairouz. Nacionalista convicto, foi extremamente crítico dos líderes árabes, sobretudo após as guerras contra Israel de 1948 e 1967, que contribuíram para o êxodo palestiniano. (in Público, 8 de Abril de 2002)

fonte: http://canaldepoesia.blogspot.pt/ 

EU CONHEÇO UMA MÚSICA FRÁGIL COMO A CHUVA

Eu conheço uma música frágil como a chuva ou as lágrimas evitadas. É uma música que ouço muitas vezes enquanto escrevo ou leio, ou que ecoa dentro de mim enquanto leio o que escrevi.

Cada vez que a ouço, que percorro o teclado infindável do piano onde me refugio, esqueço-me do que escrevi e leio as lágrimas que não chorei sulcadas no meu rosto, à espera que chovesse.

Que me lembre, é uma música onde tu não estás. Uma música que se calhar não existe, ou não existe assim, e não passa de uma desajeitada desculpa para finalmente poder chorar.

Jorge Fallorca

[Telhados de Vidro nº 11]

Fonte:  canaldepoesia.blogspot.pt/

NOTHING ELSE MATTERS

o video contém conteúdo de: Kontor New Media

NOTHING ELSE MATTERS

So close no matter how far

Couldn't be much more from the heart

Forever trusting who you are

And nothing else matters...

Never opened myself this way

Life is ours, we live it our way

All these words I don't just say

And nothing else matters...

Trust I seek, and I find in you

Every day for us something new

Open mind for a different view

And nothing else matters...

Never cared for what they do

Never cared for what they know

But I know...

Never cared for what they say

Never cared for games they play

Never cared for what they do

Never cared for what they know

And I know...

So close no matter how far

Couldn't be much more from the heart

Forever trusting who you are

No, nothing else matters

Gregorian

HOMENAGEM

GUSTAV KLIMT

150º aniversário

http://www.gustavklimtcollection.com/pages/main.html

once tragically lost in a fire in 1945

GOLDEN APPLE TREE has now been resurrected

and given new life by The Klimt Collection

althout more of the subject's form is visible than is usual in Klimt's portraits, 

it's still consumed by the brilliant coloration of the floral Oriental design

JARDIM DO MAR

Vi um jardim que se desenrolava

Ao longo de uma encosta suspenso

Milagrosamente sobre o mar

Que do largo contra ele cavalgava

Desconhecido e imenso.

Jardim de flores selvagens e duras

E cactos torcidos em mil dobras,

Caminhos de areia branca e estreitos

Entre as rochas escuras

E, aqui e além, os pinheiros

Magros e direitos.

Jardim do mar, do sol e do vento,

Áspero e salgado,

Pelos duros elementos devastado

Como por um obscuro tormento:

E que não podendo como as ondas

Florescer em espuma,

Raivoso atira para o largo, uma a uma,

As pétalas redondas

Das suas raras flores.

Jardim que a água chama e devora

Exausto pelos mil esplendores

De que o mar se reveste em cada hora.

Jardim onde o vento batalha

E que a mão do mar esculpe e talha.

Nu, áspero, devastado,

Numa contínua exaltação,

Jardim quebrado

Da imensidão.

Estreita taça

A transbordar da anunciação

Que às vezes nas coisas passa.

Sophia de Mello Breyner Andresen

ANDARILHOS

 

Lá fora as árvores tiritam

no coração dos pássaros

Tudo parece gelo

até o ladrar dos cães

mas quando afagamos uma pedra

abrimos a porta

o sol entra pé ante pé

e nós cantamos

baixinho

para não acordar o silêncio

nas paredes da casa

Andarilhos pela vida inteira

percorremos rotas indecifráveis

traços de luz

neste chão

que nos faz andar

e atear fogueiras

de: Eufrázio Filipe

http://mararavel.blogspot.pt/

"NO TEU DESERTO"

[...]

"Ali estavas tu, então, tão nova que parecias irreal, tão feliz que era quase impossível de imaginar. Ali estavas tu, exactamente como te tinha conhecido. [...]  como nunca mais te vi, ficaste assim para sempre, com aquela idade, com aquela felicidade, suspensa, eterna, desde o instante em que te apontei a minha Nikon e tu ficaste exposta, sem defesa, sem segredos, sem dissimulação alguma.

Foi ao terceiro dia da nossa viagem [...]

"Às vezes, lá onde moro,

fico à noite a olhar as estrelas como as do deserto

e oiço o tempo a passar,

mas não me angustia mais:

eu sei que é justo e que tudo o resto é falso."

de: Miguel de Sousa Tavares

[No Teu Deserto]
(quase romance)